Rezension des Erzählbandes „Das Nachtkarussell“ von Hanne Lenz
Die Erzählungen von 
Hanne Lenz spielen im verwüsteten, ausgebluteten Europa nach dem Zweiten Weltkrieg. Die Autorin nannte sie später eine Jugendsünde. Rezensent Prof. Dr. Martin Hielscher findet in dem neu herausgekommenen Erzählband dagegen ein Juwel.
*
Hanne Lenz, geborene Trautwein (1915–2010), heiratete den Schriftsteller Hermann Lenz im gleichen Jahr 1946, in dem auch ihr erstes – und einziges – eigenes Buch erschien, ein Band mit fünf Erzählungen, Das Nachtkarussell, den sie unter dem Pseudonym Cornelia Dehn erscheinen ließ. Die promovierte Kunsthistorikerin distanzierte sich später von dem in einem Ulmer Verlag veröffentlichten Band, begründete das mit dessen unschöner Gestaltung. Aber neben zahlreichen Briefen, etwa an Hermann Lenz und Paul Celan – diese beiden Korrespondenzen sind veröffentlicht –, die ihre Intelligenz, ihre feine Beobachtungsgabe, ihre große sprachliche Begabung und ihren Humor verraten, schrieb sie mindestens zwei weitere Erzählungen. Diese fanden sich in ihrem Nachlass und sind offenbar 1947 entstanden. Die insgesamt sieben Erzählungen sind nun, ergänzt um Würdigungen und Beiträge über sie von Peter Handke, Rachel Salamander, Anna Katharina Hahn, Rainer Moritz und Svea Paul, herausgegeben von der Hermann-Lenz-Stiftung, neu bei Wallstein erschienen. Der Band ist ein Juwel.
Die Titelgeschichte führt die Leserinnen in ein von einem Posten bewachtes Barackenlager, dessen Insassen, Männer, offenbar Zwangsarbeit leisten müssen, „Tierdasein“ nennt das die Hauptfigur. Der namenlose Protagonist, aus dessen Sicht erzählt wird, betrachtet, kurz vorm Einschlafen, im durch die Fenster hereinfallenden Mondlicht die über die Bettpfosten gehängten Kleider, die im Windhauch, der gelegentlich durch die Fensterritzen eindringt, hin und her baumeln: „‚Wie Gehenkte schauen sie aus‘, dachte er.“
Im Traum kann der Mann den Posten passieren, an anderen Baracken und Stacheldraht vorbei, den „Weg der Freiheit gehen“ und sich der Stadt nähern, „ein weites Ruinenfeld.“ Trümmerberge, aus denen Verschüttete ausgegraben werden, und zwischen denen, ohne Rücksicht auf Sterbende und Tote und Arbeiter, die Überlebenden sammeln, plündern, raffen. Dann, am Ende der Stadt, gelangt der Namenlose in einer Senke zu einem Jahrmarkt, dem „Rummelplatz des Glücks“. Mitten in dem Gedränge zahlloser sich amüsierender Menschen stößt er auf einen, der ihn ansieht, den „Anderen“, den „Verbündeten“, den er aber wieder aus den Augen verliert. Dieser Andere veranlasst ihn, in einem, unzähligen Gegenständen der Vergangenheit gewidmeten Zelt einen Vorhang zu lüften, hinter dem plötzlich in hellem Tageslicht eine Gartenlandschaft mit Schloss zu erblicken ist, eine verlorene Idylle. Und dennoch riecht es in dem Zelt auch nach Verwesung, auch die helle Vergangenheit ist kein Trost.
Melancholischer Sound
Schließlich entdeckt der Protagonist das Nachtkarussell, ein Schau-Karussell, das sich endlos dreht, in dem man nicht mitfahren kann, das sich nur betrachten lässt und auf dem neun Figuren immer wieder auftauchen. Es scheinen allegorische Figuren des jüngst besiegten NS-Systems, etwa der Führer-Popanz auf seinem Panzerauto, und seine Mitläufer zu sein. Auch Soldaten tauchen auf, stapelweise Särge der Kriegstoten, dann ein Mann aus dem Osten, aus Asien, der gegenüber „old Europe“, wie Donald Rumsfeld es nannte, die Zukunft verkörpert: „Wir sind müde, seht, und er wird wach sein.“ Schließlich aber wird ein Kind sichtbar, das dem Protagonisten wie das hoffnungsvolle Bild von etwas Unzerstörten und Unzerstörbarem erscheint, „unsere Seele … die späte Schönheit unserer Träume“. Doch ihm folgen zwei skeletthafte Gestalten, ausgemergelt und wie auf ewiger Wanderschaft, die „Verlorenen dieser Erde“, seine „Brüder aus der Baracke“, kaum noch Überlebende von Todesmärschen und Verfolgung.
Wie in dieser Titelgeschichte, die mit dem trüben Erwachen im Lager endet und einem weiteren „grauen Tag“, so sind die fünf 1946 schon einmal erschienenen Erzählungen durchzogen von Bildern des Schreckens, Ahnungen von Angst und Fremdheit, einer kaum zu lindernden Trauer, die von Hanne Lenz‘ schöner, musikalischer Sprache in einen melancholischen Sound verwandelt wird und doch greifbar bleibt.
Hanne Lenz, deren Vater Kurt Trautwein Professor für Mikrobiologie an der TU München 1934 von den Nazis zwangsweise in den Ruhestand versetzt wurde, weil er sich kritisch über das Regime geäußert hatte und mit der jüdischen Malerin Marie Cohen verheiratet war, musste ab September 1944 Zwangsarbeit für die Gestapo im Münchner Straßenbahndepot leisten und war als „Halbjüdin“ immer von der Gefahr einer Deportation bedroht. Ihre Mutter Marie war 1942 an einem Herzinfarkt gestorben, als sie von der Deportation ihrer Schwester und ihrer Nichte aus Hamburg erfuhr, die beide ermordet wurden.
Der Titel der letzten der ursprünglich 1946 veröffentlichten Erzählungen, „Der Traum vom kommenden Zeitalter“, mag verheißungsvoll klingen, aber das kommende Zeitalter – so sehr Hanne Lenz und Hermann Lenz, ein erklärter Regimegegner des NS, der Soldat im 2. Weltkrieg war, sich glücklich schätzten, überlebt zu haben –, für das in der ersten Erzählung der vor Kraft und Unverbrauchtheit strotzende Mann aus Asien stand und in dieser eine Art „künstlicher Mensch“, vermochte Hanne Lenz so wenig zu überzeugen wie ihren Mann. Für Hermann Lenz und dessen Werk nahm sie sich als Autorin zurück, um als Lektorin jahrzehntelang den Hauptteil ihres gemeinsamen Einkommens zu sichern. Die Ich-Erzählerin – oder der Ich-Erzähler – dieser Geschichte hat „die Ruinenstadt“ verlassen mit ihren müden, erschöpften, hungernden Menschen.
Wieder taucht, als dieses Ich weiterwandert, ein Schloss auf, ein alter Ort, anders als die Städte, in denen neue Fabriken errichtet werden. Neue Essen lodern, von denen man nicht genau weiß, ob es vielversprechende neue Produktionsstätten sind oder doch die Feuer eines neuen Weltenbrands. Das erzählende Ich wagt sich ins Schloss, in einen Saal, in dem musiziert wird, Streichinstrumente spielen: „Es war eine große Traurigkeit in der Musik“, allerdings eine ohne Bitterkeit, wie auch in den Erzählungen von Hanne Lenz. Ein Paar taucht auf, Mann und Frau, beide mitgenommen, aber sehr schön und ein wenig aus der Zeit gefallen, „in den Kleidern unserer Tage, aber mir erschienen auch diese fast fremd, war ich doch nur die abgenützten Lumpen gewöhnt, wie sie die Menschen um mich her getragen hatten, diese vom Krieg ausgemergelten und zerschlagenen Menschen.“
Beschäftigung mit der jüdischen Herkunft
Der Mann und die Frau lächeln sich an, ein zarter Ausdruck, den die Ich-Erzählerin schon lange nicht mehr gesehen hat. Die Frau ist so schön wie der Mann, „aber mir schien, dass sie mehr gelitten hatte als er, ihre Nase war schmal und zart gebogen, ihre Augen waren von einem kühlen, klaren Blau. Sie glich ihm sehr, es hätte seine Schwester sein können, und doch sah ich an der zärtlichen Gebärde, mit der sie seinen Arm berührte, dass es seine Frau war.“
Ein Selbstporträt des Ehepaares Lenz als Überlebende. Die beiden in diesem Band erstmals aus dem Nachlass veröffentlichten Erzählungen „Claudette“ und „Der Großvater“ markieren, nach den fünf vorherigen Erzählungen, in denen man Anklänge an die Nachkriegsliteratur eines symbolistischen magischen Realismus wie bei Hermann Kasack, Alfred Kubin, Hans Erich Nossack oder dem späten Hermann Hesse ausmachen kann, einen Übergang zu einer offeneren, autobiografischen Erzählweise.
Hanne Lenz, obwohl wegen der Konversion ihrer Mutter katholisch erzogen, entdeckte, sicher auch durch die Verfolgungs- und Vernichtungserfahrungen im Nationalsozialismus bestärkt, ihr Judentum wieder. „Claudette“ kann man als eine Art verschobenes Selbstporträt lesen, in der Erinnerung an ein zartes, hübsches, immer leicht fremd, etwas anders und anziehend wirkendes Mädchen taucht die eigene Fremdheitserfahrung, das immer auch Gefährdete der eigenen Existenz auf. „Der Großvater“ ist ein liebevolles und kenntnisreiches, außerdem sehr informatives und eindrückliches Porträt Gustav Gabriel Cohens, des Vaters ihrer Mutter, eines wohlhabenden und sozial engagierten jüdischen Hamburger Kaufmanns, der mit Theodor Herzl befreundet war und sich für den Zionismus einsetzte. Als sein Sohn mit acht Jahren an einer Gehirnhautentzündung starb, zog sich Cohen fortan immer stärker auf sich selbst zurück. Hanne Lenz deutete die „leise pochende Angst“ ihres 1906 verstorbenen, hoch angesehenen Großvaters auch als Vorahnung: „Er wusste dann, dass diese Angst viel älter war, weit zurückreichend, ja über ihn selbst, sein eigenes Leben noch hinausgehend und das seiner Väter, immer tiefer und tiefer zurückreichend, bis in die Wurzeln seiner Herkunft … Denn der Großvater war Jude.“
Hanne Lenz, die mit diesem Band, der auch eine Reihe sehr schöner Fotografien enthält, wiederzuentdecken ist, hat sich im Alter immer intensiver mit dem Judentum und ihrer jüdischen Herkunft beschäftigt, sorgte dafür, dass die Schriften ihres Großvaters wiederaufgelegt wurden, reiste nach Israel, trat der jüdischen Gemeinde in München bei und ist auf dem jüdischen Friedhof in München begraben. Die Beschäftigung mit ihren Erzählungen und den Würdigungen in diesem Band wird niemanden ungerührt lassen. Immerhin kann man sich glücklich schätzen, noch viele Briefe von ihr in den veröffentlichten Korrespondenzen mit Hermann Lenz und Paul Celan lesen zu können.
Hanne Lenz: Das Nachtkarussell und andere Erzählungen. Mit Beiträgen von Peter Handke, Rachel Salamander, Anna Katharina Hahn, Rainer Moritz und Svea Paul. Herausgegeben von der Hermann-Lenz-Stiftung. Wallstein Verlag, Göttingen/Edition Petrarca. 200 S.
Rezension des Erzählbandes „Das Nachtkarussell“ von Hanne Lenz
Die Erzählungen von Hanne Lenz spielen im verwüsteten, ausgebluteten Europa nach dem Zweiten Weltkrieg. Die Autorin nannte sie später eine Jugendsünde. Rezensent Prof. Dr. Martin Hielscher findet in dem neu herausgekommenen Erzählband dagegen ein Juwel.
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Hanne Lenz, geborene Trautwein (1915–2010), heiratete den Schriftsteller Hermann Lenz im gleichen Jahr 1946, in dem auch ihr erstes – und einziges – eigenes Buch erschien, ein Band mit fünf Erzählungen, Das Nachtkarussell, den sie unter dem Pseudonym Cornelia Dehn erscheinen ließ. Die promovierte Kunsthistorikerin distanzierte sich später von dem in einem Ulmer Verlag veröffentlichten Band, begründete das mit dessen unschöner Gestaltung. Aber neben zahlreichen Briefen, etwa an Hermann Lenz und Paul Celan – diese beiden Korrespondenzen sind veröffentlicht –, die ihre Intelligenz, ihre feine Beobachtungsgabe, ihre große sprachliche Begabung und ihren Humor verraten, schrieb sie mindestens zwei weitere Erzählungen. Diese fanden sich in ihrem Nachlass und sind offenbar 1947 entstanden. Die insgesamt sieben Erzählungen sind nun, ergänzt um Würdigungen und Beiträge über sie von Peter Handke, Rachel Salamander, Anna Katharina Hahn, Rainer Moritz und Svea Paul, herausgegeben von der Hermann-Lenz-Stiftung, neu bei Wallstein erschienen. Der Band ist ein Juwel.
Die Titelgeschichte führt die Leserinnen in ein von einem Posten bewachtes Barackenlager, dessen Insassen, Männer, offenbar Zwangsarbeit leisten müssen, „Tierdasein“ nennt das die Hauptfigur. Der namenlose Protagonist, aus dessen Sicht erzählt wird, betrachtet, kurz vorm Einschlafen, im durch die Fenster hereinfallenden Mondlicht die über die Bettpfosten gehängten Kleider, die im Windhauch, der gelegentlich durch die Fensterritzen eindringt, hin und her baumeln: „‚Wie Gehenkte schauen sie aus‘, dachte er.“
Im Traum kann der Mann den Posten passieren, an anderen Baracken und Stacheldraht vorbei, den „Weg der Freiheit gehen“ und sich der Stadt nähern, „ein weites Ruinenfeld.“ Trümmerberge, aus denen Verschüttete ausgegraben werden, und zwischen denen, ohne Rücksicht auf Sterbende und Tote und Arbeiter, die Überlebenden sammeln, plündern, raffen. Dann, am Ende der Stadt, gelangt der Namenlose in einer Senke zu einem Jahrmarkt, dem „Rummelplatz des Glücks“. Mitten in dem Gedränge zahlloser sich amüsierender Menschen stößt er auf einen, der ihn ansieht, den „Anderen“, den „Verbündeten“, den er aber wieder aus den Augen verliert. Dieser Andere veranlasst ihn, in einem, unzähligen Gegenständen der Vergangenheit gewidmeten Zelt einen Vorhang zu lüften, hinter dem plötzlich in hellem Tageslicht eine Gartenlandschaft mit Schloss zu erblicken ist, eine verlorene Idylle. Und dennoch riecht es in dem Zelt auch nach Verwesung, auch die helle Vergangenheit ist kein Trost.
Melancholischer Sound
Schließlich entdeckt der Protagonist das Nachtkarussell, ein Schau-Karussell, das sich endlos dreht, in dem man nicht mitfahren kann, das sich nur betrachten lässt und auf dem neun Figuren immer wieder auftauchen. Es scheinen allegorische Figuren des jüngst besiegten NS-Systems, etwa der Führer-Popanz auf seinem Panzerauto, und seine Mitläufer zu sein. Auch Soldaten tauchen auf, stapelweise Särge der Kriegstoten, dann ein Mann aus dem Osten, aus Asien, der gegenüber „old Europe“, wie Donald Rumsfeld es nannte, die Zukunft verkörpert: „Wir sind müde, seht, und er wird wach sein.“ Schließlich aber wird ein Kind sichtbar, das dem Protagonisten wie das hoffnungsvolle Bild von etwas Unzerstörten und Unzerstörbarem erscheint, „unsere Seele … die späte Schönheit unserer Träume“. Doch ihm folgen zwei skeletthafte Gestalten, ausgemergelt und wie auf ewiger Wanderschaft, die „Verlorenen dieser Erde“, seine „Brüder aus der Baracke“, kaum noch Überlebende von Todesmärschen und Verfolgung.
Wie in dieser Titelgeschichte, die mit dem trüben Erwachen im Lager endet und einem weiteren „grauen Tag“, so sind die fünf 1946 schon einmal erschienenen Erzählungen durchzogen von Bildern des Schreckens, Ahnungen von Angst und Fremdheit, einer kaum zu lindernden Trauer, die von Hanne Lenz‘ schöner, musikalischer Sprache in einen melancholischen Sound verwandelt wird und doch greifbar bleibt.
Hanne Lenz, deren Vater Kurt Trautwein Professor für Mikrobiologie an der TU München 1934 von den Nazis zwangsweise in den Ruhestand versetzt wurde, weil er sich kritisch über das Regime geäußert hatte und mit der jüdischen Malerin Marie Cohen verheiratet war, musste ab September 1944 Zwangsarbeit für die Gestapo im Münchner Straßenbahndepot leisten und war als „Halbjüdin“ immer von der Gefahr einer Deportation bedroht. Ihre Mutter Marie war 1942 an einem Herzinfarkt gestorben, als sie von der Deportation ihrer Schwester und ihrer Nichte aus Hamburg erfuhr, die beide ermordet wurden.
Der Titel der letzten der ursprünglich 1946 veröffentlichten Erzählungen, „Der Traum vom kommenden Zeitalter“, mag verheißungsvoll klingen, aber das kommende Zeitalter – so sehr Hanne Lenz und Hermann Lenz, ein erklärter Regimegegner des NS, der Soldat im 2. Weltkrieg war, sich glücklich schätzten, überlebt zu haben –, für das in der ersten Erzählung der vor Kraft und Unverbrauchtheit strotzende Mann aus Asien stand und in dieser eine Art „künstlicher Mensch“, vermochte Hanne Lenz so wenig zu überzeugen wie ihren Mann. Für Hermann Lenz und dessen Werk nahm sie sich als Autorin zurück, um als Lektorin jahrzehntelang den Hauptteil ihres gemeinsamen Einkommens zu sichern. Die Ich-Erzählerin – oder der Ich-Erzähler – dieser Geschichte hat „die Ruinenstadt“ verlassen mit ihren müden, erschöpften, hungernden Menschen.
Wieder taucht, als dieses Ich weiterwandert, ein Schloss auf, ein alter Ort, anders als die Städte, in denen neue Fabriken errichtet werden. Neue Essen lodern, von denen man nicht genau weiß, ob es vielversprechende neue Produktionsstätten sind oder doch die Feuer eines neuen Weltenbrands. Das erzählende Ich wagt sich ins Schloss, in einen Saal, in dem musiziert wird, Streichinstrumente spielen: „Es war eine große Traurigkeit in der Musik“, allerdings eine ohne Bitterkeit, wie auch in den Erzählungen von Hanne Lenz. Ein Paar taucht auf, Mann und Frau, beide mitgenommen, aber sehr schön und ein wenig aus der Zeit gefallen, „in den Kleidern unserer Tage, aber mir erschienen auch diese fast fremd, war ich doch nur die abgenützten Lumpen gewöhnt, wie sie die Menschen um mich her getragen hatten, diese vom Krieg ausgemergelten und zerschlagenen Menschen.“
Beschäftigung mit der jüdischen Herkunft
Der Mann und die Frau lächeln sich an, ein zarter Ausdruck, den die Ich-Erzählerin schon lange nicht mehr gesehen hat. Die Frau ist so schön wie der Mann, „aber mir schien, dass sie mehr gelitten hatte als er, ihre Nase war schmal und zart gebogen, ihre Augen waren von einem kühlen, klaren Blau. Sie glich ihm sehr, es hätte seine Schwester sein können, und doch sah ich an der zärtlichen Gebärde, mit der sie seinen Arm berührte, dass es seine Frau war.“
Ein Selbstporträt des Ehepaares Lenz als Überlebende. Die beiden in diesem Band erstmals aus dem Nachlass veröffentlichten Erzählungen „Claudette“ und „Der Großvater“ markieren, nach den fünf vorherigen Erzählungen, in denen man Anklänge an die Nachkriegsliteratur eines symbolistischen magischen Realismus wie bei Hermann Kasack, Alfred Kubin, Hans Erich Nossack oder dem späten Hermann Hesse ausmachen kann, einen Übergang zu einer offeneren, autobiografischen Erzählweise.
Hanne Lenz, obwohl wegen der Konversion ihrer Mutter katholisch erzogen, entdeckte, sicher auch durch die Verfolgungs- und Vernichtungserfahrungen im Nationalsozialismus bestärkt, ihr Judentum wieder. „Claudette“ kann man als eine Art verschobenes Selbstporträt lesen, in der Erinnerung an ein zartes, hübsches, immer leicht fremd, etwas anders und anziehend wirkendes Mädchen taucht die eigene Fremdheitserfahrung, das immer auch Gefährdete der eigenen Existenz auf. „Der Großvater“ ist ein liebevolles und kenntnisreiches, außerdem sehr informatives und eindrückliches Porträt Gustav Gabriel Cohens, des Vaters ihrer Mutter, eines wohlhabenden und sozial engagierten jüdischen Hamburger Kaufmanns, der mit Theodor Herzl befreundet war und sich für den Zionismus einsetzte. Als sein Sohn mit acht Jahren an einer Gehirnhautentzündung starb, zog sich Cohen fortan immer stärker auf sich selbst zurück. Hanne Lenz deutete die „leise pochende Angst“ ihres 1906 verstorbenen, hoch angesehenen Großvaters auch als Vorahnung: „Er wusste dann, dass diese Angst viel älter war, weit zurückreichend, ja über ihn selbst, sein eigenes Leben noch hinausgehend und das seiner Väter, immer tiefer und tiefer zurückreichend, bis in die Wurzeln seiner Herkunft … Denn der Großvater war Jude.“
Hanne Lenz, die mit diesem Band, der auch eine Reihe sehr schöner Fotografien enthält, wiederzuentdecken ist, hat sich im Alter immer intensiver mit dem Judentum und ihrer jüdischen Herkunft beschäftigt, sorgte dafür, dass die Schriften ihres Großvaters wiederaufgelegt wurden, reiste nach Israel, trat der jüdischen Gemeinde in München bei und ist auf dem jüdischen Friedhof in München begraben. Die Beschäftigung mit ihren Erzählungen und den Würdigungen in diesem Band wird niemanden ungerührt lassen. Immerhin kann man sich glücklich schätzen, noch viele Briefe von ihr in den veröffentlichten Korrespondenzen mit Hermann Lenz und Paul Celan lesen zu können.
Hanne Lenz: Das Nachtkarussell und andere Erzählungen. Mit Beiträgen von Peter Handke, Rachel Salamander, Anna Katharina Hahn, Rainer Moritz und Svea Paul. Herausgegeben von der Hermann-Lenz-Stiftung. Wallstein Verlag, Göttingen/Edition Petrarca. 200 S.